Все вроде бы хорошо, да?
Да, я не ною, что я урод/бездарность и так далее, я не придумываю себе что-нибудь, не зациклена на чем-либо, не сижу до полночи, дорисовывая композицию... Круто.
Срааать! Это ужасно!!!
И я живу? Да нифига. Черт, мне не хватает всего этого. Заморочек-тараканов, фанатизма.
Блин. Это безудержное желание к самосовершенствованию привело к тому, что мне стало не за что бороться.
Леонардос Мастерпис просто.
Да, мне одиноко. Смешанные чувства откровенно не дают разложить все по порядку. Или я снова ною, тупо жалуюсь, не понимая, что мне жизнь дала? Неужели я просто достаю всех несуществующими проблемами, чтобы только было что-то "не такое" в жизни?